Catharsis – Luz

Un jour, le dessin m’a quitté. Le même jour qu’une poignée d’amis chers. A la seule différence qu’il est revenu, lui. Petit à petit. A la fois plus sombre et plus léger. Avec ce revenant, j’ai dialogué, pleuré, ri, hurlé, je me suis apaisé à mesure que le trait s’épurait. Tous deux, nous avons essayé de comprendre. Nous nous sommes dit, le dessin et moi que nous ne serions plus jamais les mêmes. Comme tant d’autres. Ce livre n’est pas un témoignage, encore moins un ouvrage de bande dessinée, mais l’histoire de retrouvailles entre deux amis qui ont failli un jour ne plus jamais se croiser.

Le 7 janvier est une date qui pique notre mémoire assassine. Le 7 janvier est un souvenir amer plein de désarroi. Ce soir-là, une foule d’Hommes, plus ou moins anonymes se rassemble, brandissant les cartons noirs et blancs et pleurant leur incompréhension face à une douleur rapidement devenue collective.

En signant Catharsis, Luz redonne à ce drame une dimension plus intime et griffonne la page en tailladant le papier blanc encore rempli de silences. Le trait est incroyablement vif, laissant évidemment sentir l’urgence de cracher la douleur, les cauchemars, les questions sans réponse, les absents omniprésents. A cela s’ajoute une autre sphère tout aussi intime, à savoir celle du couple qui doit surmonter cette épreuve en refusant de se soumettre à une autre sorte d’agonie sordide. L’encre et le sang et la fiente d’oiseau qui coulent se mêlent au foutre: le trait saisissant l’esprit dévasté s’arrondit pour laisser place aux corps qui soupirent et le dessin s’adoucit avant de se voir noyé sous l’eau trop salée.

Autre mélange au rendez-vous dans cet album, celui des tons. Luz donne dans la nuance et la diversité: blague potache, remarques cinglantes et cyniques, propos qui touchent et sonnent avec une douloureuse justesse (comme le dialogue fantasmé avec Charb ou les échanges souvent poignants avec celle qui partage sa vie et ses fantômes). Parfois, cela atteint la corde sensible sans pour autant jouer la carte de l’épanchement lacrymal sous cette plume qui sait terriblement bien figer la tristesse et le manque. La peine est masquée sous un rire aigre-doux, et nous filons doucement vers d’autres pages plus apaisées. Une fuite en avant qui pousse à dire la vie, encore, plus que tout et malgré tout.

J’ai eu envie de lire Catharsis dès sa sortie en sachant pertinemment que quelque chose dans cet album viendrait me parler, prendre par la main le mal-être ressenti à l’époque en le rappelant à moi puis en le rendant peut-être moins lourd à porter. Je crois que j’ai bien fait d’attendre avant de tourner ces pages de colère, d’incompréhension et d’amour. Il me fallait aussi, prendre mes distances avec la gifle du 7, laisser passer l’immédiateté du choc. Digérer pour ne pas lire ces planches les paupières encore lourdes de l’après Charlie.

Mais le cerveau ne fait pas le tri, il efface tout, y compris les petites libertés qu’on a réussi à conquérir.

C’est peut-être pour cela que j’ai finalement pu vraiment apprécier cet album, en étant particulièrement sensible au cheminement qu’implique une telle démarche. Dire que l’écriture libère me donne l’impression d’enfoncer une porte ouverte, mais ce travail introspectif de Luz va plus loin. Il abandonne ce qu’il peut de sa douleur et la laisse se distiller au cœur même de son trait convulsif en rappelant toutefois combien l’on peut saisir à bras le corps un peu de mieux au milieu du pire. Ce livre n’a rien d’une complainte, il est avant tout le récit d’un retour à l’essence même de ce qui constitue le dessinateur et qui l’avait pourtant subitement quitté. Le temps du coup de crayon perdu, puis retrouvé.

Les billets de Dionysos, Mo, Leil’, Yaneck et Yvan.

La chronique de Daniel Muraz, pour les Bulles picardes.

Catharsis – Luz

Éditions Futuropolis

Prix Nouvelle République 2015

Prix France Info BD actualité et reportage 2016

Mai 2015

126 pages / 14€50

ISBN: 9782754812757

 

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